В последнее время стихи пишутся слишком трудно. Даже про Тебя, что говорить про других. Которые никогда Тебя [даже на миллиметр] заменят не. Я так скучаю по нашему общему лету. И мне до Тебя далеко. Да что там. Даже не помню балкона. И как Ты смотрела в окно, а я давилась колой. У Тебя черные платья, высокие ботинки и молоко.
А у меня за окном этот проклятый город. Мне нужен кто-то, кто меня увезет отсюда. Желательно Ты, и что бы отмыла от грязи, тусовок и чей-то крови пролитой так некстати.
Твоими пальцами бы любить… И сразу на вылет до боли. Ну разве не видишь Ты? Я слишком слабая что ли. Стала. Из за снов, где все хорошо и мило. В них даже не я – а Мы. Как пролитые чернила, на новую блузку, которую отстирают. Это значит, что утро Нас постирает. И снова не Мы, а я. В этом душном городе.
Чего мне ждать без Тебя.
Только выстрела в голову. ©