Не сходи с ума, это не поможет.
Ночь. Душная комната. Наушники. Тяжелая музыка. Влажные ладони. Зловещие тени от монитора. Сквозь музыку все равно слышно тиканье часов. Оно слишком громкое. Оно всегда напоминает о себе. Всегда отсчитывают секунды и, будто бы специально, делают это так громко. Всегда не оставляют надежды на хоть какое-нибудь замедление. Хотя какую-то остановку.
Душа смята, как не свежие простыни в ящике для грязного белья. Чувства раздавлены, как порой бывают раздавлены на полянах цветы колесами огромных нашим.
Хочется курить.
Ты не переносишь сигаретный дым, но всё равно хочешь курить.
Хочешь заглушить боль внутри, порожденную громко тикающими часами, смятой душой и растоптаными чувствами. Заглушить эту боль болью от осознания того, что делаешь что-то ненавистное.
Курить. Курить. Курить.
(с)vitoshenka.
Душа смята, как не свежие простыни в ящике для грязного белья. Чувства раздавлены, как порой бывают раздавлены на полянах цветы колесами огромных нашим.
Хочется курить.
Ты не переносишь сигаретный дым, но всё равно хочешь курить.
Хочешь заглушить боль внутри, порожденную громко тикающими часами, смятой душой и растоптаными чувствами. Заглушить эту боль болью от осознания того, что делаешь что-то ненавистное.
Курить. Курить. Курить.
(с)vitoshenka.